Búsqueda [Priv. Cruel Justine] [Evento]

Justine trataba de observar la situación desde una perspectiva completamente desapasionada: sin temor, sin rencor, sin miedo, ni ninguna otra clase de inquietud; una suerte de estoicismo bien entrenado. Esto sucedía porque comprendía perfectamente las consecuencias de encontrarse presa de una pasión, de voltear los ojos para dentro, de versar en las expectaciones de uno mismo y de las dificultades que le subyugan consecuentemente. Sí, es verdad, la vida había sabido forjarle, desde su temprana edad, un altar en las caderas en donde inmolar los inciensos de los excesos y la falta de estribos; pero con esa misma convicción que le servía a la hora de dejarse llevar por sus caprichos, lograba asistirse también en una postura objetiva y crítica; hasta podría decirse que poseía una filosofía bastante altruista sobre el conflicto.

Así que, sin saber resolver aún si aquello que vivía era, en efecto, una condena o un sueño, entendía perfectamente que se encontraba más sola que nunca. Antes, al menos, si no regocijaba su sensibilidad en suculentos almuerzos o se arropaba en unas tibias frazadas (engalanada por las fragancias frescas que se filtraban del jardín hasta su alcoba privada, enalteciéndole su virulento espíritu), al menos había tenido el consuelo de unas bellísimas y descuidadas manos acariciándole la espalda lastimada, presionando las yemas húmedas y tibias en su reverso, escurriéndosele por la columna, como contándole los huesos indiscretos que se dibujaban tras esa fina capa de piel… o el precioso calor de unos labios temblorosos sobre los suyos, con resabio a sal, confortándola en plena oscuridad, en plena cerrazón, negrura, lobreguez.

Aprovechando para hacer una pequeña introspección ahora, mientras cargaba el peso de su espíritu muerto, contorsionándosele en las entrañas (como si predicase aún sobre la teoría medieval del alma en el hígado, jurando que los huesos astillados de su esencia, molida en desesperación, se le encarnaban en la carne y cambiaba las rutas de su sangre) caía en la cuenta de que la oscuridad, entendida en su concepto más básico o más complejo, había sido un elemento de lo más común en su vida… y ella, inconscientemente, se había familiarizado con ello; ya que, en su capacidad de sorprender y de agasajar, bajo su sudario negro se jugaban con otro compendio reglas que, en los terrenos de la luz, no se entendían. En la oscuridad no había cosa como la expectativa, ni el prejuicio; en la oscuridad no había más que una entrega constante y ciega, en donde el instinto primaba por sobre los ojos.

Sin embargo, en este momento, ni de eso se podía aferrar. El río que se la llevo, no solamente le hubo enfriado el cuerpo hasta el espantoso punto de la hipotermia, sino que también pareciese haberle lavado el pecho… ¿O es qué esperaban qué, en toda su inexorable crueldad, hubiese cabido la ligera posibilidad de dejarse arrastrar hasta el portal de un nuevo hospicio? ¿Volver a escalar de la mierda hasta el pináculo? ¿De aceptar cuidar a otra criatura sin permitirse con ella mayores libertades? ¿Qué le cuestionasen? ¿Qué le ignorasen? No, por supuesto, hubiese salido disparada sin la menor culpa; en un momento de mayor lucidez hubiera preferido que le desgarrarse el vientre estéril una manada de lobos a tener que manejar la posibilidad reencarnar en otra pesadilla. El agua se cargo su oprobio, su practicidad, buena parte de su cordura, la cerrazón que traía por esencia; el torrente había blanqueado todos esos elementos y, sin su oscuridad esencial, Justine los desconocía.

Por todas esas razones, y volviendo al principio, la liberta prefería manejarse desde una completa imparcialidad; sin pensar que había algo allí en su contra o a su favor. Por ejemplo, concebía a Morrigan como el único elemento familiar que tenía; pero no versaba su figura en la posibilidad de una amistad o futura traición…

Perdón ¿Dije amistad? Quise decir, colaboración mutua; porque los libertinos no tienen amigos, solo colaboradores.

Caminaba por los pasillos con una naturalidad hasta sencilla (bueno, dentro de lo posible, porque su tobillo lastimado aún punzaba bajo el torniquete casero y le obligaba a renguear), escudriñando cada rincón, doblando por cada pasillo, sin temor, poco vacilante. Abría cada nueva puerta como si fuera suya y observaba hacia adentro sin proponer más invasión. Cabe acotar, que tampoco prestaba demasiada atención a su alrededor; después de haber revisado una habitación en concreto, y bajo la premisa de siempre seguir para adelante, rápidamente olvidaba a que se dedicaba el cuarto requisaba, siguiendo su curso. El objetivo era encontrar algún baño para que su compañera y ella pudiesen higienizarse, vigorizar un poco el espíritu. Justine tenía pegado a su cuerpo rastros de barro seco; olía a tierra fresca mesclada con sangre y algo más, imposible de clasificar. Optó por bajar al primer piso manejando la posibilidad de no haberlo revisado bien anteriormente. Juraría que, en algunos momentos, los pasillos cambiaban su dirección cuando volvía la cabeza hacia atrás; habían voces, pasos ajenos, sonidos inciertos, pero en su postura tan meditabunda no había lugar para la intimidación.

Y, gracias a esa fuerte e impasible convicción, logro dar, no solo con uno, sino que con dos baños. El primero, a su derecha, especificaba en la puerta de que era para un uso exclusivo de las niñas; muy conveniente. Se encontraba parcialmente iluminado por la claridad entristecida de la tarde. Mientras que, por otro lado, el segundo a su izquierda, se acertaba completamente oscuro… a tal punto que resultaba imposible distinguir elemento alguno por arriba de esa espesa capa de sombras.

Respiro profundo, vacilando esos hermosos ojos azules de una habitación a la otra; contando en una cuatro cubículos y en la otra un silencio profundo. La desgraciada lo que necesitaba eran las duchas, algo que no parecía tener el baño de las niñas… así que, presa de esa misma impasibilidad anterior, rigió su paso chueco hasta el cuarto más oscuro, cerrando la puerta al entrar. Pues, como habíamos mencionado antes, Justine no era inteligente, pero si sensitiva… ¿Y qué mejor territorio para poder preservar ese poco de dignidad que aún guardaba que uno que le cortase toda posibilidad de juicio a los ojos? Aparte, la luz supondría otro tipo de disyuntivas… por que en el baño hay espejos… y los espejos, en su misterio, dueños de un conjunto propio de normas relativas y hasta situacionales, quizás le revelarían otras verdades. Sí, manejaba miedos simples, como que la superficie reflectante no le devolviera su reflejo (ese que había interiorizado con los años, que le forjo la identidad, tanto suya como la de su enfermedad). Pero también se manejaba dentro de posibilidades más complejas, como visualizarse en una suerte de desdoblamiento astral; no observando únicamente un plano tridimensional, sino que la existencia misma desde toda perspectiva… idea que a Picasso, por cierto, le hubiese fascinado.

Sin embargo, no fue una penumbra total lo que encontró al cerrar la puerta; había una lámpara de aceite postrada en el centro del cuarto, a su diestra. Su luz era como una débil esperanza y chorreaba lánguidamente en el suelo. Justine bailoteo los ojos de allí a su frente, reparando en lo que parecía ser una figura muy negra, muy alta… muy alta... dándole la espalda, postrando un hombro en la pared adyacente. A la infame le fue imposible precisar su sexo (nimiedad que ella, en cambio, consideraba importante). Pasó una mano por sus cabellos, notando que ya estaban secos y se ondeaban para arriba y hacia abajo, en esa suerte de cascadas cortísimas y negras que se desprendían del centro superior de su cuero hasta su frente y nuca, incrementando esos aires de inocencia y dulzura de su cruda y falsa infancia.

-¿En lo que reparo, ahí en frente, son duchas? De estar en lo correcto ¿Tienen agua caliente? Porque hay una niña en las habitaciones que lo necesita con la mayor premura posible… De estarme equivocando, desásname-

Su voz, si bien no era inconmovible, se concebía completamente natural, como si aquella situación fuese parte de lo cotidiano. ¿Desasosiego? Por supuesto, esa agnóstica figura le triplicaba la altura; un solo apretón de esas enormes manos en su cuello bastaría para quebrárselo como si fuese un delgadísimo mondadientes. Pero también entendía que había estado en situaciones en donde su desventaja, por números, era mayor…

Así que se sintió más calmada y sonrió.

Justine se pregunto, en aquel preciso instante, si el rabino Judah Loew se había sentido así de pequeñito ante el nacimiento de su Golem. Sí, por supuesto que la infame era capas de creer en esos delirios fantásticos, más aún si su etimología era bíblica; defendía con fervor la sola idea de que existiese un díos iracundo e implacable, al mismo tiempo que se tomaba la maldita libertad de soñar con playas preciosas, en donde sirenas, de todos los matices de belleza posibles, alcanzasen extender la parte humanizada de su cuerpo sobre enormes rocas, permitiéndole al sol acariciarlas, como tantos marineros hubiesen ambicionado locamente con solo verlas a lo lejos. El punto es que el enorme tamaño de esa criatura, hasta entonces oculta en el baño, era para Justine agnóstico. Así que, aprovechando ese pequeño lapso de tiempo, que propiciaba la distancia entre pared y la lámpara, se postro infantilmente en una asociación situacional: en donde ella era una rabino cualquiera que, durante años, estuvo dándole forma a un cuerpo enorme, para después regalarle el precioso obsequio de la vida, aunque sin un alma para sentirla (la esencia que separa la creación de un hombre, con la de un díos; el hilo que extravía la humanidad que tuvo Adán, con la que jamás fue bendecido el coloso en el Gueto de Praga)…

¿En cuantos niveles podría exaltársele el pecho al solo contemplar a su obra con vida? ¿Realmente se jactaría de ser la dueña genuina? Puesto que el coloso mínimamente le triplicaría la altura, redoblaría sus fuerzas y ostentaría una voz estoica que se impondría por sobre todas las demás ¿La intimidación no cedería al impulso de correr? ¿De llorar? ¿De sentirse esclavo de su obra como los artistas de sus musas? Como lo era ella de su Juliette.

¿O es que simplemente se sentiría extasiada al tener un poder que le asemejaría al de cualquier divinidad, e impondría respeto por sobre todos los demás haciendo alarde de sus hazañas? Después de todo, el poder corrompe.

Me tome la libertad de detallar esta hipótesis, claramente hilarante, porque la misma niña se creyó en ese momento ser testigo de una “cosa” mitológica. Que, siendo como era de grande la ignorancia sobre su paradero, nada le impedía a su fecunda imaginación pintar los artificios más ocurrentes en esa cabecita tan cruenta y experta en excesos.

-¿Horario de baño? ¿Qué clase de broma es esa? ¿Os ocurre recibir gente a todas horas y le imponéis, todavía, un compendio de normas al desconocimiento? Es lo más similar a levantar un muro de ladrillos a quien está ciego…-

La voz del “Golem” se le antojo casi tan intimidante como su altura, despojada de vida o de un alma que evidenciase la esencia de su aparente humanidad. Justine se vio obligada a retroceder unos pasos, exigiéndole a su espalda pegarse contra la puerta, una vez que le hubieron arrimado la lámpara a la cara.

Cerró los ojos. Volteo el rostro. Frunció los labios.

Pero bastaron unos pocos segundos para que la curiosidad le ganara al miedo, y la liberta quedara prendida en la extraña mirada del otro cuerpo. Los ojos de esta criatura eran de un rojo profundo; extraordinario y maravilloso en el campo de lo excéntrico. Ella jamás había contemplado un iris semejante; eran como dos perlas rojas, pequeñísimas, que centellaban a modo de brazas tibias en medio de una cuenca blanca y vacía. El resto de la fisonomía resultaba tan exánime como su voz, pero armoniosa en términos objetivos y hermosa en el sentido más canónico…

Aunque aún ambigua en sexualidad.

La niña contemplo, sin pestañear ni un poquito, como le estudiaban los pies, reparando en el izquierdo lastimado. Sus pulmones se expandieron y se contrajeron agitados. No quería bajo ninguna circunstancia que le ayudaran, no quería que la curaran; porque a la buena voluntad siempre le pondera el interés… y jamás conoció caricia, por más dulce que fuese, que no esperase las recompensas del placer.

-¡Por la verga de Jesús! Ni se te ocurra tocarme; juro que te arrancare la piel y me haré un vendaje con ella si continuas empecinado en esos avances. ¡Qué sangre! no me importa ser la presa de una muerte pálida y anémica… con tal de que vosotros no me burléis más…-

Esa carita de querubín amorfo recepto unos ojos azules tan abiertos que poco prometieron a una buena cordura.

-Si queréis ayudarme realmente, tanto a mi persona como a la otra niña de la cual os habéis hablado, dime por favor en donde estamos. Si no queréis ser especifico en la zona, al menos dime el país. Hablan inglés, cuando yo me crié en lenguas escandinavas. Hace frío y sin embargo el sol entra por todas las ventanas. Jamás había salido de mi casa y aún así aquí me esperaban con una muda de ropa exactamente igual a la que traigo puesta; como si me conocieran, como si supieran que vendría. Me han sacado mis cosas, me han privado de las explicaciones ¡Me han hecho creer que tenía elecciones!…-

Y poseída por la ira que encendían sus pasiones, rasgo tan común en los libertinos, la infame empezó a caminar hacia el enorme hombre o la enorme chica, enfrentándosele y buscando de su parte un retroceso.

-¿O es que acaso se piensan que soy tan estúpida como para pensar que ese bosque no podría perderme hasta que me matase inanición? No son los árboles de mi tierra ¡Y por dios! ¡Yo morí de hipotermia! ¡Fui testigo de todos los descensos de mi temperatura hasta la muerte! ¡De cómo el agua echaba el aire de mis pulmones y los ahogaba! ¡De como las piedras golpeaban la frágil piel de mi espalda hasta triturarme la carne!...-

Se pauso en una profunda inhalación. Ya poco le importaba hablar como una adulta, en lugar de sacarle provecho a su físico de niña.

-Si es un sueño, te suplico que me digáis como despertar…-

Y ahí se le quebró la voz. Su intransigencia iba a en descenso, como si la rabia fuese debatida por la angustia y, posteriormente destituida de su cargo ponderarte en la situación.