Sors immanis et inanis (Priv. Mannequin y Morrigan Sullivan)

-¡Esto debe ser una broma! ¡Mierda! ¡Es a mí a la que castigan cuando por sus manos, facinerosas y desagradables, pasaron de la vida a la muerte a más de un millar de jóvenes inocentes! ¡Y yo, que apenas me vestí de verdugo unas pocas veces, yo que les sufrí más allá de cualquier otra puta, dejando de rebuznar en sus asquerosidades por hacerme una con su crapulencia y contentarlos, soy la que se tiene que abrir de piernas en este inicuo patíbulo!... -

La rabia le obligo a pausarse, mientras que sus manos, pequeñísimas pero brutas, abandonaron la reja con esa misma violencia que usualmente aprovechaban y con la cual se ataviaban en las situaciones fuera de su control.
Otra vez se dejo caer de rodillas al suelo y cerró los ojos (buscando dar una oportunidad a cualquier reflexión que le ayudase a clarificarse y, en lo posible, tranquilizarse también).

-¿O es que acaso el cielo cuenta con una jerarquía que solo alienta a la fortuna a la virilidad y todo lo femenil lo lastima? Me consta que la historia está escrita por hombres… ¿Pero es qué entonces mi destino también?...-

Y como no hay nada más horrible para un condenado a muerte que la incertidumbre del método con el cual se le hará perecer, ella quiso imaginarse que, apenas se abrieran las rejas, el suelo temblaría y se le abriría bajo los pies; que de esa gruta infame e improvisada brotarían acólitos, tan rojos como su crueldad e ignominia les permitiese y en cuyo látigo encontraría asilo el dolor más insoportable; que lenguas de fuego lamerían su cuerpo sin consideración a todo lo pequeño de su enfermiza figura; y que al fin la condena se consumaría cuando, inquebrantables estacas, nacientes de las uñas de magma del antagonista por excelencia de su postura, se levantaran de lo más profundo de los suelos para ensartarle, entrando por su desgastada intimidad y enterrándosele hasta el cuello y un poco más; de alguna forma, esa imagen no le sirvió de consuelo cuando también se le ocurrió que podría convertirse en algo a modo de un nuevo Prometeo, por cuya vida naciente se eternizará el castigo; otra mártir del sacrificio, cuyas causas desconocidas son olvidadas en los rincones más disolutos del averno.

Por unos instantes el aire se le antojo satisfecho de un azufre imaginaro, sofocándola por un calor inventado; y no fue hasta que abrió los ojos, mirándose las manitos habitualmente pálidas, que descubrió un tinte cianótico pintándole la piel desnuda de sus extremidades superiores y tobillos. Aún no parecía ser tarde, el cielo sobre sus hombros se conservaba de un gris impecable, tachonado de nubes y ligeramente ventoso, prometiendo una lluvia que a su estado tan calamitoso no le sería, ni mucho menos, un consuelo. Toda su ropita: desde la camisa de algodón, hasta el pantaloncito de mezclilla, estaban empapados por su anterior “aventura” en el río; el cabello oscuro se le pegaba a la piel del cráneo, en suaves ondas, entretanto que los ojos zafiros le relucían con una belleza casi agnóstica, contrastando con todo lo muerto de su cara. Temblaba, pero no le importaba; buscar con que sofocarse el hambre y el frío no entraba en sus prioridades ahora.

Se le ocurrió mirar por sobre su hombro izquierdo, topándose de nuevo con el saco que tan torpemente habían asegurado los monjes, dejando que adentro se aventuraran bocanadas enormes de agua apenas se hubo lanzado a la corriente con ella adentro. Inclino un poco el cuerpo a esa dirección, trayendo el costal para sí misma, arrastrándolo por sobre la tierra y ensuciándolo más; se notaba pesado, como si en realidad guardase cosas que ella no había notado antes. Dio vuelta la tela y dejo que de ella cayeran una serie de objetos (para su suerte, ninguno frágil). Supuso que los monjes, jugando a mancillarse en cierto nivel de conciencia, arrojaron junto con ella cualquier cosa que les proporcionara una fuerte reminiscencia.

-Mi cuaderno… un poemario pequeño… el rosario del obeso infame de Clément… mi primer pañuelo bordado y…-

Tuvo que interrumpirse a si misma, porque enseguida reparo en la daga pequeña que le había acompañado en esa última noche, no tuvo otro impulso que empuñarle.

-Si tan solo hubiese recordado que guardaba esto… como te lo hubiese clavado en el culo, Raphael. Como te lo hubiese clavado y abierto al medio. No hubiese parado hasta ver como tu propia espalda me revelaba esa infinidad de huesos pulverizados que tenias por columna, para que te la desarmara a golpes. Más que matarte hubiese sido preferible condenarte al tétanos o dejarte en desuso esa parte que tanto utilizabas para gozar. Me hubiese garantizado que estarías toda tu puta vida sufriendo y, el recordarte ciñéndote al dolor, desfalleciendo en una actitud letárgica mediante espasmos de cólera, ahogándote en tus propios vómitos, incapaz de controlar tus excreciones, hubiese sido el más dulce consuelo que a mi corazón le regalaras en estos diecinueve años de mala vida, traga leche; te la deje muy sencilla…-

Abrió su mano y dejo que el utensilio se le callera en medio de ambas piernas, ahora arrodilladas.

-¿Tanta basura y ningún cigarrillo? Ni que hubiese pedido un Massandra…-

Elevo su talante, animándose a escudriñar la poderosa fachada de aquella casona, parecía invitarla (entre los arrullos suaves del viento y una ausencia absoluta de adultos). Sus ojos azules cabriolearon por el pasaje ascendente de rosas; estas flores trepaban por las paredes, embelleciendo y supliendo cualquier falta de opulencia, al punto de que ni el terreno baldío ni el descuido aparente que tenía por el tiempo eran oprobios lo suficientemente fuertes como para descreditarle a ese carácter de acogedor para ella, hasta le podrían entregar un encanto propio. Tan humilde, tan distante de los Cárpatos, de esas afrentes montañas que la celaron por tanto tiempo y que ahora no se veían, más allá de los kilometro y kilómetros de bosque frondoso.

Suspiro, y el resto de esperanzas, sueños o hasta benevolencias espirituales se le desprendieron de su pecho cansado para viajar junto a ese halito liviano, promoviendo vuelo entre tanta humedad, perdiéndose entre las frías nubes, prometiendo jamás regresar.

Tomo las pocas cositas que le acompañaron en ese viaje, con cuidado, y trato de ubicarlas en diferentes sitios para un cómodo transporte. Se colgó el rosario en el cuello, escondiendo la cruz por debajo de la ropa, dejando que la cruz le tentase el ombligo; doblo el pañuelo blanco con una delicadeza hasta profesional y se lo guardo en el bolsillo de su pechera superior derecha, en la camisa; el puñal dispuesto bajo el calcetín izquierdo ahora le apretaba el talón con su filo, gracias al mocasín; el pequeño poemario encontró asilo en uno de los balsillos del pantalón… aunque su cuaderno, al ser más grande, no corrió con la misma suerte; aquello que consideraba como su tesoro más grande tuvo que ser celado por sus manos nada más. Entretanto, se puso de pie.

El cielo espesaba en nubes y, poco a poco, el gris claro se torno a negro por la superposición de humedad; el viento soplaba más fuerte y en su favor, así que los pelos pasaron a despegársele para tentar a colocarse frente a sus ojos y nublarle la visión, al mismo tiempo que empujaban todo su cuerpo contra las rejas, haciendo que tuviese que prescindir de una de sus manos para abrir los barrotes mal cerrados…

Pero entonces, al voltear un poco su cabeza en dirección a la muralla a su siniestra, logro leer…

-Rose Garden Orphanage… -

En su rumano encontró el habla inglesa, muchos años antes impartida en el monasterio; el cartel que desenfilo este aviso estaba tan desgastado que solo una vez estuvo cerca del muro de roca pudo darse cuenta de que existía.

-Está bien… ahora quizás no entienda…-

Ambas puertas se abrieron de par en par, en un golpe bruto por el viento frío, empujando al liviano cuerpo de la desgraciada al patio baldío, sin permitirle omisión alguna de aquella imposición. Una vez dentro, la ventolera se calmo con la misma inmediatez con la cual vino, trayendo un impulso contrario y cerrando fuertemente las rejas por atrás de su espalda.

Entonces, quietita en medio de aquel terreno, se dio cuenta de que ninguna de las quimeras con las cuales fantaseo se hizo real: ni demonios ultrajantes brotando de la tierra, ni oscuras leguas de fuego devorándole la carne, como tampoco crueles y enormes espinas del centro de la tierra que le empalaran. Solo silencio…

Un indolente y caprichoso silencio.

Un mutismo del que nunca antes se creyó poder atestiguar y que, sin embargo, ahora pululaba con una cómoda costumbre.

Solo silencio, y una desolación hasta lastimera.

-¿Hola? ¿Hay alguien en este nauseabundo cuchitril o estoy hablando sola como si estuviese loca?... mierda-

Se santiguo.

La pobre y hermosa criatura tuvo la maldita desgracia de que, en efecto, Justine le pudiese escuchar. Esa mezcolanza que surgió como producto de su muy evidenciado dolor, en conjunción al posible ardor de todo lo humillante delatado en gemidos agónicos, en asamblea con el más profundo sentimiento de desolación, sirvió como un bálsamo amnésico para que la infame bañara cualquier tentativa de arrepentimiento y, sobretodo, de redención; abandono ese deseo de querer confesar sus pecados para volver a ser consumida por el apuro de tragárselos todos.

Miro a la niña, cautivándose en la amargura sostenida en ese rostro de virgen preciosa, en sus cabellos rubios tiernamente enredados por la humedad, en esos ojos grandes, expresivos y martirizados por la ansiedad, suplicantes por clemencia, que parecían ocultar la más bella alma tras el dolor más injusto.

A Justine le gustaban mucho las injusticias; sobre todo, cometerlas.

-¡Ayúdame! ¡Ayúdame a ponerme de pie! ¡No puedo sola!-

Repitió, sobreactuando teatral y groseramente la voz más tierna; como buscando vencer, con sus burlas, a la poca voluntad que parecía jugar con la niña, despojándola al prójimo en una dependencia casi lastimera. Dio vuelta por completo su cuerpo, enfrentándola, concediéndole la posibilidad de contemplar una sonrisa de lo más proterva y la mirada menos segura que en este mundo haber pueda; los ojos se entornaron bajo sus parpados superiores níveos, como la cortina que se baja por sobre un teatro cargado de infamias. Esos estuarios azules, que atribuía por fanales, tan intensos como una noche de verano, servían también como elocuentes mensajeros, denunciando una carencia de absoluta de indulgencias. En los ojos de Justine no había más que deseos de autosatisfacción. La posibilidad de desahogarse con una criatura, una que siquiera podía pararse, que seguro le dolería hasta arrastrarse, hizo que automáticamente olvidara ese frío que le erizaba la piel o el hambre que le hacía doler esa barriguita tan hundida. A la inflación de sus pasiones le importaba tan poco el abandono de tierra segura; ya no estaba en Lyon, ya sus crímenes no serían festejados con aplausos o grandes festines; las reglas eran otras.

-No sé que es más triste; tú patetismo por rogarle ayuda a una infanticida o el mío por manejar la posibilidad de abuso con una invalida…-

Y acto seguido empezó a rodearla, formando con sus pasos un círculo pequeño, marcando sus huellitas en la tierra; investigaba la posibilidad de desnudarle con la mirada y nada le importaba más que eso ahora. El ambiente general continuaba sombrío, silencioso y húmedo. Su pelo se hallaba casi seco por el viento que la había empujado hacia adentro, sus ropas le pesaban un poco menos, pero las extremidades seguían amoratadas, cianóticas. La falta de humedad tenía como consecuencia un destile involuntario de su perfume natural, impregnándolo todo en una suerte de estela tenue, mientras continuaba envolviendo cíclicamente el entorno de la más chiquita.

-Pensé que me encontraba en un patíbulo… pero es obvio que debo abandonar esa idea ridícula si este os a arrastrado a vos también; creo que la desgracia tiene su propio paradero, para quienes han perdido todo rastro de dignidad, hayan practicado en vida el bien o el mal… ¿A ti qué te parece?-

Entonces se tentó en empujarla, por la espalda, como haría cualquier cobarde; pero al recordar que estaba abrazando a su cuadernito ya no le pareció tan buena idea. Se detuvo detrás de ella, deleitándose en todo el esfuerzo que la criatura empeñaba para tratar de equilibrar los pies delgadísimos; la desgraciada luchaba contra la tentación de patearle y hacer que ese ángel viese envilecido todo su esfuerzo por lo duro del piso y la mugre del barro.

-¿Dulce virgen, tienes idea de donde estamos? Porque si es así… yo…-

Y enseguida la puerta del orfanato se abrió y Justine abandono esa pronta tentativa de tomarle a la más desvalida por sus hombros. Se sonrió, pero superponiendo el deleite acostumbrado de su perversión a una diversión más agnóstica. Cerró los ojos, entregándose al silencio, separando un poquito los brazos de su cuerpo, como quien espera a la muerte con las más dulces ansias…

Es decir, a la muerte definitiva, a la privación de dicha o castigo, a la consumación del descanso.

Pero, sin embargo, volvió a equivocarse; nada de acólitos asexuados angurrientos de carne, ni de risas femeninas inflamadas en la más amarga crueldad. Ante sus ojos apareció un hombre: un hombre cordial, un hombre educado… un hombre normal.

-Asco, me acabas de arruinar la vista ¿Qué traes en la cara? ¿Crece pelo ahí o le cortase la cola a un gato y te la pegaste?-

Soltó impertinente, enarcando una ceja, dejando más que manifiesta su confusión.

-Por cierto, no te disculpes, eres un hombre, la inutilidad está tacita…-

Era tal el sentimiento de vulnerabilidad que le despertó la sola presencia de un varón tan grande, por más de que este solo obsequiara buenos modos, que no tardo en manejar internamente la posibilidad de colgarse a la pequeña rubia a los hombros y salir de allí corriendo.

Empero, como una respuesta que no esperaba a tanta inquina, se le prestó una manta. Justine la tomo sin jamás perder de vista a quien se la daba.

-No hay posibilidad de que estemos en Rumania ¿verdad?-

Dejo su cuadernito en el suelo y se dispuso a cubrir sus hombros con esa prenda; para después tomar nuevamente su diario y apretarlo entre sus brazos. Es cierto, la manta no estaba hecha ni de seda, ni tampoco con la lana más fina de las tierras eslavas, pero al menos era lo suficientemente tibia como para que a lo marfileño de sus mejillas sucediera rosas de primavera...

Justine podía ser muchas cosas, excepto ingrata.

-Gracias…-

Reparo en como el angelito invalido ahora estaba en brazos de ese mayor y se agazapo más en sí misma. Escucho la bienvenida que se les obsequiaba a ambas y se dio cuenta de que, en efecto, había leído bien el cartel antes de ingresar al terreno baldío.

-¿Me estás invitando a pasar?-

Inquirió confundida, mientras alcanzaba al mayor que les guiaba adentro. Todo se le antojaba tan extraño ¿Un sueño placido antes de la muerte definitiva? ¿O es que estaría tumbada en alguna orilla, arrastrada por la corriente del río, esperando esa piedad mórbida de los depredadores para que se la devoraran entera?; busco consolarse en esa idea, reconfortándose en la posibilidad de su próxima y dolorosa muerte.

-Lo acepto; pero permita usted que me saltee la historia, lo mío es muy aburrido; de seguro la criatura que traes entre brazos tiene algo mucho más interesante para contar…-

Entonces la miro. Necesitaba ser mala, el sentimiento de vulnerabilidad la estaba matando: no sabía dónde estaba, con quien estaba y como había llegado; la desesperación siempre alerta a cualquier depredador y lo hace victima de su propia e insensible imbecilidad.

-Si no puedes caminar, al menos podrás hablar ¿verdad? Es decir, sería de lo más triste tu existencia si no tuvieras con quien compartirla… sola, ignorada y encima invalida…-

Y sin medir el horror de sus palabras se les adelanta a ambos, completamente entregada a lo que creía ahora como un sueño protervo.

Justine, pese a que se les había adelantado en un principio, no pudo evitar quedarse quietita frente al pórtico, observando a los demás por encima de su hombro (como quien se detiene con los tobillos bien sujetos por una fuerza mucho mayor). Los contemplo ajena a cualquier disposición aciaga del yugo de sus deseos: a ella, a él. Como uno aguantaba el cuerpo de la otra de un modo muy cálido y muy dulce; y como la menor, a su vez, se le aferraba, dejándose poseer por una familiaridad nacida de la apetencia de amor y la desesperación. La infeliz de ojos azules bien conocía las delicias espirituales que podían obsequiar esas confianzas adoptadas, el arropo de un pecho ajeno que uno pudiese jurar por seguro. Toda su vida tuvo que hacer crecer ese tipo de cariños: esporádicos, intensos y efímeros. El dolor de la perdida solía abonarle el corazón, como si de tierra seca se tratase, hasta dejarle fértil y dispuesto a la germinación de un amor incondicional; sus compañeras pasaban cambiando: algunas aguantaban unos pocos días, otras unas semanas, meses y hasta inclusive años… pero siempre se iban. Y la desesperanza surgía como un yuyo maltrecho entre los cadáveres en descomposición que se le entregaban a la tierra y a la humedad, justo abajo del piso de su habitación; obligándola a enamorarse de nuevo de una extraña.

Pensando en eso, y sin quererlo, rememoro también el ritual acostumbrado por el cual se despedía a la infeliz de turno: de la vida a la muerte. Golpeadas fría y duramente con un nervio de vaca, siendo latigueadas hasta que no hubiese más piel que les cubriese la carne de la espalda y de las nalgas. Hubieron muchas que optaron, en esas drásticas instancias, por sumergirse solas a la muerte sin ser tan rudamente obligadas; se mordían la lengua, permitiendo que un venero de sangre licenciara a la premura de cualquier fatal hemorragia. Otras, sin embargo, hubieron intentado inclinarse un poco, forzando las cadenas, para que el duro cuero les diera un golpe certero en la cabeza y perdiesen el conocimiento, prohibiéndole al cerebro seguir traduciendo el dolor que captaban los nervios irrigados en toda la piel.

Justine recapitulaba cada homicidio con una peligrosa precisión; su mirada vacilo al suelo, la barbilla le tembló ligeramente.

Continuando por el hilo de sus recuerdos paso al final de cada crimen, con el cuerpo de la victima de turno tumbado en el suelo, destrozado, con pedazos de carne desparramados e ignorantes de lo que fue su contenedor original; como los cristales desperdigados de un espejo roto. Todas y cada una de las niñas de turno (y siempre Justine) estaban obligadas a contemplar: tanto la ejecución como el resultado (los monjes se desesperaban por la repartición de las culpas). Sin embargo, por sobre los restos grotescos de lo que alguna vez fue una Venus, se podían contemplar unos nuevos pies inmaculadamente pulcros, como de alabastro (los libertinos las preferían blancas; y cuanto más muertas en vida pareciesen más razones encontraba la perversión a la hora de inflar sus impetuosos deseos) , a modos de anunciantes de una ya programada sustitución con otra desgraciada hermosamente modelada por un cuerpo de virgen. Todas las novicias siempre llegaban aterradas y era natural escalar de sus piernas hasta su rostro, acongojado y deformado por los caprichos de la angustia por sobre la belleza. Sin embargo esos instantes siempre se antojaban de introspección: entre las tres que restaban y la nueva compañera. Se soltaba un lenguaje con los ojos, tan hermoso y tan profundo, que no tardaba en desterrar a la inquina percepción de los toscos libertinos, los excluía. Entre lenguas mudas se conocían las cuatro, entregándose tiernas y dulces las unas a las otras; se adoptaban como familia velozmente y procuraban ser el bálsamo que acallara los suplicios de la otra; en un juramento en donde los labios no encontraban papel que interpretar.

Claro que todo esto era posible mientras Justine era simplemente eso: “Justine Lornsange”… y no”La señorita Cruel de los Cárpatos”; ese apelativo le obligo a abandonar cualquier belleza que le sirviese de piedad a los ojos de las desgracias.

Suspiro, pasando a negar con la cabeza una pregunta que jamás se le efectuó, pretendiendo inútilmente espabilarse. La presa de sus remembranzas había cedido y ahora la melancolía la ahogaba en una avalancha de recuerdos, todos tan azules como sus ojos. Le resultaba imposible verlos a ellos y no superponer esas imágenes con la impresión que les correspondiese a alguna de sus difuntas compañeras; porque ellas, todas, en algún momento la habían tomado entre brazos, rodeando ese cuerpo tan pequeño que parecía haber sido condenado a una mórbida niñez, en donde la belleza y la virtud de una buena estrella les sería siempre negadas. Entreabrió también los labios pálidos; estos pasaron a reconfortarse en la memoria triste de unos belfos ajenos sobre los suyos, cubriéndolos; y así un calor improcedente a la situación vino a su encuentro, devorando lo cianótico de sus apéndices hasta dejarlos claros de nuevo.

Tanto el hombre como la niña, para aquel entonces, habían ingresado al orfanato; y por esa misma entrada se filtraba un aroma dulce, provocativo, que Justine bien supo reconocer apenas la melancolía, emulando el comportamiento de cualquier amante, opto por abandonarle de nuevo. Escogió seguirles ciegamente en un principio; si hubo palabras dichas por los otros dos, anteriormente, se perdieron, se perdieron porque la indecente nunca les pudo escuchar.

-Te acompaño…-

Alegó, para luego toser un poco, mientras atendía al último ofrecimiento de su mayor. Fue allí que a la parsimonia de sus pasos se les superpuso una premura terrible; Justine tenía aún muy presentes todas esas hipótesis sobre la posibilidad de estar sumida en un plano mayor: ya sea existencial o onírico; y no se inclinaba por descartarlas.

Les sonrío a ambos, estando a sus espaldas, concibiendo una muestra completa de sus dientes mórbidamente carnívoros y puntiagudos; adiestrados en el fino arte de los desenfrenos amorosos y del desgarre de la carne.

-¿Opción a marcharnos? Os ruego que me confiese si, y suponiendo que hay otros niños acá, hay alguien que no esté acostumbrado a respirar el dolor y el olvido como si se tratase de aire todos los días… ¿Qué razón puede despertar el interés de un orfanato hacía tú persona, en vida, si ostentas la buena virtud de una familia lista para regalarte las delicias que surgen como fruto del amor?...- Estableció una pausa breve, mientras surcaba al fin el filo de la puerta hacia el interior, pisando la suave madera del suelo y topándose con un ambiente que, de alguna forma, contrastaba con todo lo que anteriormente conocía – Me da igual si esa taza de chocolate que me prometéis es tan real como yo hermosa, adoptare una confianza necesaria…ya que, de todas formas, no tengo nada que perder…-

Miro a la rubia y entorno los ojos, como suponiendo que ella compartía su situación desventurada; es decir, y no es que la infame tenga experiencia en el asunto… ¿Pero qué madre o padre o tutor de turno sería capaz de dejar a una criatura así tirada, en medio de la nada, a sabiendas que no se podrá mover por si sola (como es el caso) o que cada movimiento irá acompañado por una infranqueable agonía?.

Si hay alguien en el mundo que te ama, te cuida; punto.

Justine les seguía a ambos sin revolverse en una mayor resistencia; mientras tanto, el aroma provocativo y familiar del chocolate que les habían prometido, se inscribía por su olfato y le calentaba las entrañas (esas, que parecían estar hechas jirones por el frío, el hambre, y los vestigios de su último histerismo; aquel que tuvo como consecuencia el más justificado de sus crímenes). Se vivificaba, pero no sólo físicamente, sino que también de un modo más espiritual. Desde el principio, en donde las curiosas teorías teologales habían tenido su estreno, todo lo que podía sopesar un carácter mortecino, melancólico y prevenido ella lo asumió; porque entonces juraba ese mismo suelo que pisaba como inseguro; esperaba que los heraldos de la muerte la insertaran como si se tratase de una araña pinchada por un alfiler, como también que oscuras lenguas de fuego le frieran la carne hasta el punto de las cenizas… pero cierto era, que pese a la certeza de ya no estar Lyon (ni en ninguna otra zona colindante a los Cárpatos), y que, probablemente, su plano existencial si era distinto, bien no lograba precisar cuales eran las diferencias en comparación a su experiencia terrenal.
La modesta arquitectura del orfanato se juzgaba deslucida por el tiempo y la ignominia del descuido; todo a sus alrededores estaba desgastado: desde el jardín frontal, que más se asemejaba a terreno baldío, hasta el crujiente piso de madera y las inmensas paredes descoloradas (o bien tapizadas, pero sucias). No se podía regodear en la opulencia de las columnas de oro de su hospicio, ni en las costosísimas extensiones de mármol a modo de suelo; como tampoco eran las esculturas más finas, esas que podían enorgullecer al mismísimo Miguel Ángel si la observase, las que engalanaban cada rincón libre de los pasillos y llenaban a su negro corazoncito de orgullo… pero, al menos, estaba lejos de aquellos cuatro libertinos y podía confortarse en la certeza de no ser la más desdichada entre todos los internos.

Morrigan, como bien se había presentado ante ambos, explico brevemente su realidad, la cual se le antojo a Justine como más cruenta que la suya propia. Es decir, no es que nuestra joven sensualista, como habrán notado, se hubiese servido de esos últimos 4 años como “apoderada” de Lyon para compensar las flagelaciones que incurrieron en más de un decenio; pero es su carácter liberto y esa entrega casi absoluta a la impiedad del crimen, lo que le obligo a degustar las tragedias con cierto humor. La niña, en cambio, versaba su dolor en un amor que se supone, ya por una mera dicotomía de la naturaleza, le debía ser correspondido, pero que sin embargo, fue en sus manos que encontró la muerte; en cierto modo la compadecía, aunque no podía evitar excitarse terriblemente por su sufrimiento; tanto así que en ningún momento abandono la sonrisa antes articulada. También sabía que el angelito había tomado algunas inquisiciones respecto a ella, pero la liberta no se atrevió a responderle hasta que la misma hubo concluido.

-Es cierto, no soy una niña, pero tampoco penséis que soy una adulta…-

Elevo sus ojos azules, ahora embellecidos por un color intenso, centellantes, relampagueantes, totalmente capaces de servir como luceros en aquella oscuridad parcial, acertándose en las enormes orbes de la otra. Sostuvo la mirada durante algún tiempo, notando que la atención ajena se negaba a abandonarle, como si apostara en su figura algo a modo de confianza.

–Aún no sabéis elegir bien tus intereses ¿verdad?-

Rió y el eco de su voz repiqueteo unas tres veces hasta perderse en cadencias suavecitas e imprecisas por los pasillos; ladeo la cabeza y entorno los ojos, fingiendo alguna que otra simpatía.

–Mi nombre es Cruel; Cruel Justine. Pero vos te referiréis a mí con el primero, si no queréis terminar irreparablemente inválida. Porque bien sé, que a nosotras las desgraciadas, nos pesa mucho más la promesa de seguir viviendo, aunque sea en un plano distinto, a la posibilidad de saborear la miel dulce y soporífera que se desprende de los dedos de la muerte, una vez esta nos encuentra…-

Entonces llegaron a la cafetería y Justine debió interrumpirse a si misma; ahora era el adulto quien tomaba la palabra, aprovechando ese ínterin para responderles a ambas. Sin embargo, no fueron éstas las que revirtieron la inquietud de sus facciones (sustrayéndole toda seguridad adoptada), ni tampoco el contacto de esos dedos grandes y largos escurriéndole el agua de la nuca… lo que la desacato fue el conjunto de sus expresiones: su sonrisa tan sincera, su mirada tan caritativa, tan piadosa. Todo lo hermoso y flameante de sus pupilas se apago, pareciendo dos estampas azules que no refractaban nada. A tal punto llego la ofensa que siquiera se extendió para tomar el chocolate ofrecido, aún cuando el hambre le retorcía los cogollos.

-Vuélveme a mirar así y os juro que ignorare cualquiera sea la jerarquía que ahora nos rige para dejar, en donde tenéis los ojos, dos cuencas en donde los cuervos aniden y batan sus alas. No seáis bueno conmigo cuando yo en ningún momento di razones para serlo…-

Todo lo que fuese caridad, compasión, misericordia, eran apotegmas que la infame repelía, a no ser que se encontrasen justificados en un interés antes conversado; cada buena acción tomada para con ella, por sus mayores, era apadrinada rápidamente como un préstamo del cual el otro se podría aprovechar a largo o corto plazo; ahora sólo quería la piadosa seguridad del maltrato y lo predecible del insulto. Pero con el hambre merendándole las entrañas, no pudo rechazar la oferta por más tiempo; dejo el cuadernito en una mesa adyacente y tomo al fin la taza ofrecida. Antes de siquiera intentar dar un primer trago, sentaron a la otra niña en una silla, junto a ella; Justine hizo lo mismo, colocándose frente a su librillo (muy próxima a su “compañera”, a mano derecha) mientras que el varón desaparecía, sin dar mayor detalle sobre su paradero.

Suspiro, haciendo un esfuerzo brutal por liberar de la tensión a sus facciones rancias por el oprobio; observo a la rubia, esa criatura que destilaba ternura a modo de cualidad inherente, y se le antojo fantasear con que le pateaba la silla, escupiéndole una vez su tierno cuerpo hubo impactado contra el suelo duro; quiso imaginar como le desnudaba los pies y le marcaba la suela de los mismos con el filo de su daga (desgarrándole la carne por el esfuerzo de cortar con aquel aparato oxidado) y repitiendo el proceso en la piel pálida y suave de sus manos. La impresión de la dermis ajena era lechosa y frágil, tajarla sería una turbación menor… en cuanto el deleite de verla arrastrándose, tratando de huir ante el horror, compensaría con creces toda la incomodidad sufrida hasta ahora; pero se contuvo. Como toda buena sacerdotisa, Justine adoraba en el templo de lesbos desde su temprana infancia; así que no era de sorprender si se descubría en su proceder cierta consideración a todo lo femenil.

-Así que tu madre te tiro por la proa de un barco, cariño; eso si que es triste…-

Enfatizo para luego reírse fortuitamente y sin mucho esfuerzo, mientras su contemplación perdida contaba las mesas largas que se extendían en numerosas filas tras la espalda de la más pequeña.

–Fuera de chiste, me gusta tu nombre, es celta; he leído alguno de los poemas del Ciclo de Ulster, en donde apelan a la diosa Morrigan, pero hace tanto ya de eso que muy dificultosamente puedo extraer el recuerdo de algún que otro cuento…-

Explico, mientras al fin llevaba el filo de la taza hasta sus labios rosados y cansinos, dedicándose por unos segundos a apreciarle con el olfato, admitiendo que el calor le invadiera, justo antes de probar con sus bembos la sustancia afable y espesa.

-¿Eres de Croacia o de Bosina? ¿Montenegro? ¿Bulgaria? ¿Serbia?...-

Pregunto, empecinada con que, al menos, estaban por tierras eslavas; quizás Morrigan había sido ahogada en el mar báltico. Pero entonces su anfitrión entro en escena, dejando sobre la mesa un libro y unas ropas muy semejantes a las que ahora llevaban puestas las dos. Justine deposito la taza sobre la mesa y con un vistazo rápido a su figura se dio cuenta de que, tanto su buzo, como los pantalones y su camisa se hallaban, no solamente mojados, sino que también en un desventurado estado; probablemente, en el río, las piedras golpearon contra su figura hasta desgastar y destruirle sus prendas por partes. Aún así prefirió no tomar iniciativa alguna sobre la empresa de cambiarse hasta que así se lo demandaran.

-Como mencione antes, mi nombre es Cruel Justine Lorsange-

Llevo las manitos pequeñísimas y blancas hasta su cuello, deslizando el rosario de Clément por sobre su cabeza y depositándolo en la mesa, arriba del cuadernito, sin mayor apego. La madera era de roble, oscura, y se podía distinguir en ella con claridad las manchas definidas de sangre por sobre su superficie, como también dar créditos a un desagradable hedor a orina.

Se santiguo.

-Tengo 19 años de edad; nací en el año de 1992, un 9 de enero… -

Prosiguió, mientras desenvainaba con una delicadeza aristocrática el fino pañuelo de seda blanco que resguardaba en su pechera y lo situaba, abierto, por sobre el rosario.

-De nacionalidad rumana, crecí en la zona de los Cárpatos que hacen frontera con Hungría…-

Y con un rápido movimiento de mano descubrió la daga que arropaba su calcetín izquierdo, pronunciando una hendidura todavía más grande en su talón (el cual empezó a manar sangre dócilmente, llenándole de calor el pie frío; reconfortándola en un dolor familiar). Deposito el arma oxidada sobre la mesa, con rastros de carne entre sus grietas por el carcomo.

-Me es preciso agregar que, lejos de querer sonar presuntuosa, debo ser la mayor sensualista, con vida, en este siglo XXI. Pero sería un engaño asegurar que mis aptitudes se detienen en un optimo desempeño sexual, ya que eso, prácticamente, es un añadido caprichoso o pretencioso a lo que realmente les generaba placer a mis señores. Sin embargo, no creo que sea alguna ramificación del crimen a lo que ustedes apelen cuando buscan un buen comportamiento en sus inquilinos. Así que me gustaría aseguraros que: sé bordar, sé cocer, sé cocinar, puedo hablar cabalmente y por mucho tiempo de cualquier disciplina, ya sea de las ciencias, de la religión o de la filosofía (entiéndalo usted como la muestra de una enorme educación); tengo una ortografía excelente y una caligrafía que por sus formas serviría de cenit visual para quien sea un entendido en la materia… -

Coloco lo último de sus pertenencias, un poemario, por sobre su pañuelo (quedando este levemente inclinado por lo irregular de las cuentas del rosario bajo la prenda). Entrelazo sus pequeñísimas falanges, unas entre otras, en tanto le servia una sonrisa de lo más proterva a su servidor.

-¿Necesita usted algún dato más, caballero?-

Le consulto.

-¡Sois ambos unos insoportables!-

Declaró hastiada, huérfana de toda paciencia, cuando el mayordomo hubo salido de la cafetería. Más allá de su apático orgullo, había que admitir que esas últimas palabras dichas por él le habían logrado calar intensamente en su pecho… al punto de inducirle en una honda reflexión (ignorando así la pérdida de sus únicos y pobres efectos). Solamente en Lyon, y en algún que otro hospicio erguido en el nombre de una para nada respetada cristiandad, al criminal se le ensalzaba; eran los más horribles asesinatos, los más crudos artificios y las más descaminadas imprecaciones un modo seguro para obtener reconocimiento y, por consiguiente, de respeto. Sin embargo, en el resto del mundo, en aquellos lugares fuera de los Cárpatos, sobre el horizonte de un antiquísima Rumania, zonas que ella solamente había podido conocer gracias a esos pesados libros que supieron abastecerle su muy fecunda imaginación, a los culpables no se les tendía mayor reconocimiento; eran abandonados. Justine comprendió hace tiempo, por palabras forasteras, la ironía de su destino y la malversación de la cruz; allá afuera, donde cualquier símbolo eclesiástico no era usado para sodomizar hasta el desgarre de las entrañas, todos se ruborizan a la sola idea de albergar un criminal, los escandaliza, sienten vergüenza de derramar lagrimas a su nombre (de hacerlo); la sola idea de contagiarse les aterroriza, les atiza el pecho de desconfianza y lo despueblan de cualquier posible consideración. Un asesino, un violador, un ladrón era proscrito de todo los corazones, ajeno al socorro, al auxilio, a un oído que lo sepa escuchar.
Por tanto, y siendo que ahora estaba lejos de Lyon, se le hacía tan inverosímil, por sus propias hipótesis bien sostenidas, encontrar a alguien cuya esperanza por ella se empeñara en hacerle notar la posibilidad de un ser virtuoso escondido bajo el ennegrecido sudario de su alma.

Aunque, por otro lado, Justine también lo sintió como si se le estuviera subestimando su propio oprobio, su tan adorada y asequible capacidad para hacer el mal (esa que le servía de sustento al autoestima); el hombre sostenía conjeturas escandalosas para ella.

-Esto es una pesadilla… una muy pesada y larga alucinación. Por la verga de San Juan, Clément ¿De dónde mierda sacaste el vino de la cena?-

Modulo para sí misma, como esperando que el reproche trascendiera a través de esas fascinantes paredes, que ahora solamente se disfrazaban de amenaza y de oscuridad. Quizás todo esto fue un sueño desde el principio; quizás ella jamás se había levantado aún y Raphael seguía dormido, perversamente sujeto a la cintura temerosa y palpitante de una amante de turno…

Sin embargo, su cabecita estaba tan agotada de fraguar conjeturas, que al fin se decidió por ignorarlas a todas: Si debía despertarse, tarde o temprano lo haría; si ese orfanato se convertía en su nuevo hogar infranqueable y en efecto su condena, también se enteraría; si hubiesen, al fin y al cabo, demonios que la tuviesen que escarmentar, lenguas de fuego que adquiriesen el derecho de le atizarle el cuerpo o oscuras estacas que buscasen empalarle, ya se abrirían los cielos y los dejaría pasar. Mientras tanto no habría que pensar en ello.
Consolada por ese acto de negligencia que estaba dispuesta a consumar, se termino el chocolate de la taza y tomo el rosario hediondo que estaba sobre la mesa (ahora, su único efecto). Lo contemplo unos instantes, como cerciorándose de su inutilidad, para después colocárselo alrededor de su finísimo cuello.

-Os aseguro, mi casi paralitica acompañante, que las cosas que ahora nos habéis sacado no estarán en nuestra supuesta habitación. Después de todo, yo les hacía lo mismo a las nuevas criaturas que entraban en mi hogar; las despojaba de sus pertenencias para incrementar su sentimiento de vulnerabilidad, sin tener mucho de donde sujetarse para cuando las violase la consternación…-

Comento tranquila, mientras se ponía de pie con una dificultad notable. Fue hasta la pared en donde el chocolate se escurría frío y desprolijamente hasta el suelo, se agacho y tomo un trozo de la porcelana partida, recordando, de paso, el reciente escándalo y observando a su pequeñísima acompañante para ratificarlo.

-No tenéis fuerza en las piernas, querida, pero tus brazos y tu garganta son un asunto aparte-

Sentándose en el suelo, muy próxima al charco de chocolate, se quito el zapato y el calcetín que le cubría su pie lastimado; contemplo con cierta familiaridad la marca pronunciada en su tobillo y sonrío. Acto siguiente, arranco un retazo sobresaliente de su camisa, cortándolo con ayuda del inmenso fragmento de la taza que Morrigan había destrozado, para envolverse la zona lastimada y parar el sangrado que ahora ensuciaba el piso en grandes y espesas gotas. Se aseguro de que el torniquete estuviese bien apretado, descubriendo como una mácula roja le florecía en la zona de los tendones, dibujándose y resaltando a través de las manchas de barro y todo lo mojado del retaso de prenda. El olor de la sangre se mesclaba con el hedor a humedad, impregnándole la pierna de un perfume muy particular.

-La locura es un efecto de lo más cotizado para algunos; pero es en su recelo hacía ella en donde encuentro tú falta. Estáis demasiado cuerda, cariño; demasiado consiente y recelosa de tu propio destino. Un loco es capaz de ver amor en el homicidio, pero tú, convenientemente, solo se te has retorcido agónicamente en un charco de sal, después de haber sido hervida y lacerada por tu propio odio… estáis decepcionada, no loca…-

Aferrando sus manitos pequeñas al filo de la mesa, se puso de pie (con menos dificultad que antes), para luego inclinarse un poco sobre esta superficie y tomar las prendas que el mayor les había “obsequiado”; las coloco por sobre su hombro, asegurando una pequeña pila de tela que le acariciaba el lóbulo de su oreja izquierda y se humedecía apenitas por lo fresco de sus cabellos castaños, casi negros.

-Sois una egoísta tu también, Morrigan; lo sabes. Una muy egoísta y mala niña que, acostumbrada ver solamente por sus propios ojos en pos de una horrible enfermedad, les exigía a los demás ver para ese mismo lado… -

Se rió naturalmente, observándola, con esos dos ojos azules bien abiertos, como si buscase que la rubia se reflejara en su propia retina a modo de espejo. La palidez de su dermis, gracias al frío general del ambiente, había incrementado considerablemente, y todo lo lúgubre de sus ojeras o lo lóbrego sus frondosas pestañas se doblaba, obsequiando una imagen de lo más espantosa.

-No tenéis compasión. Pero vamos, es en mi papel de vicaria del Lucifer en donde no hay lugar para el castigo de un mal comportamiento, sino que solo sirvo para reconoceros y tiraros una alfombra roja a vuestros pies. Ven, querida, déjame ayudarte…-

Le expreso, en cierta actitud cómplice, mientras que con sus brazos estirados tomaba el delicadísimo cuerpito de la otra (que, a decir verdad, le superaba en tamaño y hasta peso) permitiendo pasar su hombro libre por debajo del brazo de ella, para sujetarla en la cintura con la mano que le correspondía a ese mismo lado. Una vez tuvo a la rubia asegurada a su cuerpo (y ya con la costumbre de llevar pesados cadáveres de mujeres mayores, con su peso muerto, en la espalda), se inclino un poquito hacia la mesa de nuevo, tomando con la punta de los dedos de su única mano libre (la que no utilizaba para afirmar a la niña) el oso de la criatura (moviéndose con cuidado para que la ropa puesta por sobre su hombro, en ese mismo sector, no se le resbalara y callera al suelo), para después dárselo y que ella lo sujetase.

- No tengo la más puta idea de donde pueden estar las habitaciones, así que las buscaremos. Menudo comité de bienvenida…-

Espeto con su voz ambigua durante el camino hacía a la puerta, con toda la obligación de cargar los objetos sobre su figura, alentada por la fuerza que otorga la práctica y la curiosidad. Si, es cierto, caminaba lento, pero sus energías no vacilaban a la hora de sujetar a la más pequeña y procurar cada paso un infierno menor para ella. Su pie izquierdo le punzaba a través de ese torniquete casero, pero lo ignoraba.

- El dolor que vosotros tenéis en los músculos o en los huesos, seguro encuentra su incremento con el frío. Buscaremos algún cuarto cómodo y te dejare allí para que reposes mientras intento encontrar un lugar para que nos bañemos…-

Dijo suavemente, en tanto atravesaban el umbral de la cafetería para llegar al pasillo.

- Créeme, querida, nada de esto lo hago por amor a la buena voluntad; pondera el interés, y si bien ahora tengo en blanco la mente… sé que eventualmente podre cobraros… -

Ambos cuerpitos se perdían entre la cerrazón, lo vertiginoso de unas paredes desconocidas y el rumor impreciso de otros niños como ellas...

Bueno, Justine no es una niña…

Pero lo aparenta.